Ler de Novembro

booker prize

Nunca soube

Dançava na minha tristeza,

o fumo do cigarro

queimava o olho esquerdo

desenho a régua e esquadro para a irritação.

O próprio fulgor da lágrima

o calor da água

qualidade tão extrínseca à água daqui

destes lados

desta varanda e deste olho que experimenta o frio dos afectos

a diáspora do quente neste corpo que não sendo sazonal

(não sendo por isso diáspora,

é um hábito já falar assim, quero ser História)

é para mim um fado a que estou já acostumado

embrenhado até aos calcanhares

nesta minha infantilidade de nem sequer saber estar 

triste.

Adriano J. Morgadinho

A delicadeza
súbita
Da geometria
Das bombas.

Adriano J. Morgadinho

I'm flunking out, I'm flunking out, I'm gone, I'm just gone

Poemas de Tomas Tranströmer

HISTÓRIAS DE MARINHEIROS (1954)

Há dias de inverno sem neve em que o mar é parente
de zonas montanhosas, encolhido sob plumagem cinza,
azul só por um minuto, longas horas com ondas quais pálidos
linces, buscando em vão sustento nas pedras de à beira-mar.
Em dias como estes saem do mar restos de naufrágios em busca
de seus proprietários, sentados no bulício da cidade, e afogadas
tripulações vêm a terra, mais ténues que fumo de cachimbo.
(No Norte andam os verdadeiros linces, com garras afiadas
e olhos sonhadores. No Norte, onde o dia
vive numa mina, de dia e de noite.
Ali, onde o único sobrevivente pode estar
junto ao forno da Aurora Boreal escutando
a música dos mortos de frio).

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A ÁRVORE E A NUVEM (1962)

Uma árvore anda de aqui para ali sob a chuva,
com pressa, ante nós, derramando-se na cinza.
Leva um recado. Da chuva arranca vida
como um melro ante um jardim de fruta.
Quando a chuva cessa, detém-se a árvore.
Vislumbramo-la direita, quieta em noites claras,
à espera, como nós, do instante
em que flocos de neve floresçam no espaço.


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DESDE A MONTANHA (1962)

Estou na montanha e vejo a enseada.
Os barcos descansam sobre a superfície do verão.
«Somos sonâmbulos. Luas vagabundas.»
Isso dizem as velas brancas.
«Deslizamos por uma casa adormecida.
Abrimos as portas lentamente.
Assomamo-nos à liberdade.»
Isso dizem as velas brancas.
Um dia vi navegar os desejos do mundo.
Todos, no mesmo rumo – uma só frota.
«Agora estamos dispersos. Séquito de ninguém.»
Isso dizem as velas brancas.


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PÁSSAROS MATINAIS (1966)

Desperto o automóvel
que tem o pára-brisas coberto de pólen.
Coloco os óculos de sol.
O canto dos pássaros escurece.
Enquanto isso outro homem compra um diário
na estação de comboio
junto a um grande vagão de carga
completamente vermelho de ferrugem
que cintila ao sol.
Não há vazios por aqui.
Cruza o calor da primavera um corredor frio
por onde alguém entra depressa
e conta como foi caluniado
até na Direcção.
Por uma parte de trás da paisagem
chega a gralha
negra e branca. Pássaro agoirento.
E o melro que se move em todas as direcções
até que tudo seja um desenho a carvão,
salvo a roupa branca na corda de estender:
um coro da Palestina:
Não há vazios por aqui.
É fantástico sentir como cresce o meu poema
enquanto me vou encolhendo
Cresce, ocupa o meu lugar.
Desloca-me.
Expulsa-me do ninho.
O poema está pronto.


[Via Bibliotecário de Babel]

O grande vencedor foi a poesia

é hoje

"It's a hell of a thing, killing a man... "

Só falta ressuscitarem o Stanley Kubrick. Não deve ser assim tão difícil um deus qualquer concordar no milagre

Stephen King prepara sequela para de The Shining. Ver aqui.

Intertextualidades

Uma concorrente do Secret Story disse que o primeiro amor da vida dela foi uma cruz. Em "A fase azul de Daumier-Smith", conto de J. D. Salinger, uma freira, ao pedirem-lhe uma foto sua, manda a do mosteiro onde vive.

As perguntas

 a que todos os escritores acabam por responder. Ver aqui.


[via Bibliotecário de Babel]

«A morte cada vez me preocupa menos»

Júlio Resende [1917-2011].

Ars poetica

Era um poeta telúrico,
andava muitas vezes descalço.

A pena descansava na secretária de direita e
o caderno
azul
pautado
lancinantemente em branco
outorgava-lhe a fama (fama individual, mas fama)
de ser um Torga farense.

Adriano J. Morgadinho

Ouvi isto

E lembrei-me deste texto que escrevi no outro blogue.

Houellebecq, brevemente

O prémio Goncourt do ano passado (La Carte et le Territoire, de Houellebecq) está a chegar ao nosso país. Desta feita é a editora Objectiva que pega no autor mais polémico da França. A ansiedade aumenta, depois do soco na barriga de "A possibilidade de uma Ilha". As temáticas são as mesmas, o próprio Houellebecq figura no rol de personalidades da cena artística francesa representados na obra. Lançamento previsto para final de Setembro. 

A rentrée da Objectiva fica também marcada pelo lançamento do livro novo de valter hugo mãe, O filho de mil homens.

De volta a Crime e Castigo

«Existir, apenas, nunca tinha sido bastante para ele, sempre quisera mais.»

[in Crime e Castigo, de Fiódor Dostoiévski, trad. de Nina e Filipe Guerra, Presença, 2008, pág. 505]

J. D. Salinger

Arte Contemporânea

Unir -
tentar unir
até resultar -, a Guerra e Paz
e
of Montreal.

Adriano J. Morgadinho

A Ilha de Sukkwan, II

 «E recomeçou a chorar. Eu sei que não estou só, lamuriou-se ele. Sei que estás aqui. Mas sinto-me na mesma só. Não sei como explicar.

Roy ficou à espera do resto, mas o pai só chorava e continuou assim durante muito tempo, sem que Roy compreendesse como podia estar ali e mesmo assim, para o pai, era como se não estivesse.»

[in A Ilha de Sukkwan, de David Vann, trad. de José Lima, Ahab, 2011, pág. 75]

Vonnegut em português

Em breve numa livraria perto de si.

Lhasa, I

A música acendalha.
o carro com tudo
trancado, eu trancado
no carro.
A tristeza livre, em estéreo.

Adriano J. Morgadinho

A Ilha de Sukkwan, I

«Quando qualquer coisa mordeu, era uma Dolly Varden: um relâmpago branco e um puxão. Puxou-a facilmente para os seixos lisos, onde ficou a estertorar e a sangrar, e Roy retirou o anzol e esmagou-lhe a cabeça e a truta morreu. Já há um bom bocado que não pescava um peixe, quase um ano. Curvou-se para o observar e ver ver as cores a desvanecerem-se.»

[in A Ilha de Sukkwan, de David Vann, trad. de José Lima, Ahab, 2011]

Introdução e Tabela de Conteúdos

O Homem do Fraque acabou (um obrigado aos que leram o blogue). Vou fazer aqui o que fiz n' O Homem do Fraque, mas sem as entrevistas [por enquanto; agora não dá mesmo (um agradecimento especial ao Gavine, ao Luís, à Isa e ao Fábio pela disponibilidade)]. As novidades, os escritores e outras coisas, mais ou menos aleatórias, continuam. Junto-lhes escritos meus e coisas de outros que goste. Fiquem para o desenvolvimento e para a conclusão.